miércoles, 20 de marzo de 2013

Maig d'amor (Mayo de amor)

Instant d’amor, por Jnj © 2010
Són certes les paraules que vam dir-nos,                           Son ciertas las palabras que nos dijimos,
certa la primavera del teu cos                                              cierta la primavera de tu cuerpo
i cert l’espill d’amor dels teus ulls negres.                          y cierto el espejo de amor de tus ojos negros.

Suau plovia sobre el bosc tendríssim                                  Suave llovía sobre el bosque ternísimo
de pins i diminutes margarides.                                          de pinos y diminutas margaritas.
Sols el silenci, sols nosaltres sols.                                          Solo el silencio, solo nosotros solos.
         
D’aquí a molts anys potser recordaràs                                De aquí a muchos años quizás recordarás
que algú, algun dia, et va estimar moltíssim.                  que alguien, algún día, te quiso muchísimo.
I et pujarà a la gola una dolçor                                              Y te subirá a la garganta un dulzor
com una immensa mel, com una música.                         como una inmensa miel, como una música.
La mateixa dolçor que ara jo sento                                       El mismo dulzor que ahora yo siento
recordant-te en la meva soledat.                                           recordándote en mi soledad.

Res no val tant com un instant d’amor.                              Nada vale tanto como un instante de amor.



Primavera

Fotografía de la serie "La belleza y la muerte", por Richard Avedon © 1995 



Soy un no muerto de momento,
un no muerto que aún no se despide
de una caja de música con medias,
de todos los recuerdos que dejaste.
Un no muerto feliz porque hizo suya
la fatiga de carne de tus ojos,
el dulce atormentar de tu rutina,
aquella mancha oscura de tu cuerpo.
Un no muerto que quiere no morir
para seguir echándote de menos.

 Francisco Díaz de Castro, 1995

jueves, 7 de marzo de 2013

Amar sin ser querido

Serie Film Noir, por Thomas Kettner © 




                    Un dolor jamás dormido,
                    una gloria nunca cierta,
                    una llaga siempre abierta,
                    es amar sin ser querido.


                    Corazón que siempre fuiste
                    bendecido y adorado,
                    tú no sabes, ¡ay!, lo triste
                    de querer no siendo amado.


                    A la puerta del olvido
                    llama en vano el pecho herido:
                    muda y sorda está la puerta,
                    que una llaga siempre abierta
                    es amar sin ser querido.

Manuel González de Prada